Aquel verano del 81

Corrían los últimos días del mes de Agosto de 1981. Yo tenía apenas ocho años y como quiera que el colegio todavía no había empezado me encontraba junto a mi familia en una finca que mi abuelo tenía en El Marco que por aquel entonces parecía encontrarse muy lejos del centro aunque ahora debido al crecimiento de la ciudad parezca mucho más cercano.

Aquel verano que agonizaba había sido especial. No recuerdo si por iniciativa puramente propia o por insistencia del pesado de su hijo mayor que ahora escribe estas líneas, mi padre tomó la decisión de hacernos socios del Pontevedra CF. Él nació en Bilbao y aunque se marchó de muy niño a Madrid donde pasó toda su infancia, adolescencia y primera juventud se trasladó a Pontevedra tras conseguir una plaza de funcionario antes de cumplir los treinta. Mi madre siempre nos ha contado a mis hermanos y a mí que una vez aprobados los exámenes cogió un mapa de España y decidió instalarse en el punto más lejano de la capital al que pudiera llegar. Cierta o no esta anécdota (mi padre muy futbolero desde siempre no lo admite y precisamente dice que escogió esta ciudad por su equipo de fútbol) lo que sí se corresponde con la realidad es que a finales de los sesenta se hizo socio del Pontevedra y vivió algunos de esos maravillosos años del hai que roelo y la primera división. Luego lo dejó (no sé muy bien por qué, la verdad) pero el caso es que aquel agosto del 81 apareció un día por casa con tres carnés para la temporada 81/82. Eran carnés como los de antes. De cartón y con su espacio habilitado para la “grapadora” del portero de la grada y uno era de adulto (para él) y otros dos infantiles (para mi hermano pequeño y para mi).

Recuerdo todavía la ilusión que me hizo coger ese simple trozo de papel cartón entre mis manos pero lo que no sabía entonces era la relación tan intensa que a lo largo de los años se iba a trenzar entre el Pontevedra CF y yo.

Aquel día, casi a punto de entrar en Septiembre, mi padre no estaba de humor y no parecía muy receptivo a la hora de coger a sus vástagos y el coche para acudir al primer partido en casa de la temporada. Yo siempre fui muy tímido y bastante testarudo (porque no reconocerlo) y me limitaba a acudir a la sala en la que se encontraba de cuando en cuando para preguntarle que hora era y mirarle con cara de circunstancias. Debí adquirir un grado de pesadez ciertamente insoportable pues en un momento determinado mi padre se levantó del sillón de no muy buenas maneras, dejó su periódico y con cara de malas pulgas me dijo sin ambages “coge la chaqueta que nos vamos”. Se me aceleró el corazón de manera inmediata (puedo asegurar que todavía lo recuerdo) y “volé” en pos de la dichosa prenda de ropa hasta colocarme delante de la puerta para coger rumbo al estadio.

Así empezó todo. Yo ya había asistido al campo alguna vez pero para corretear entre la última fila baja de tribuna y un pequeño murito que separaba la grada de un trozo de hierba que desembocaba en las vallas del terreno de juego y poner de los nervios a mis padres y abuelos (y supongo que a más aficionados por allí ubicados) ante un posible accidente.

Pero esto era diferente. El fútbol ya me había atrapado hacía poco y ese día iba a ver el partido y por supuesto a comprobar cómo lo ganaba mi equipo.

Era el Pontevedra 81/82 un equipo que volvía a la tercera división desde la 2ºB con el Doctor Domínguez hijo estrenando Presidencia. Un Pontevedra que había vuelto a recuperar la ilusión de muchos aficionados desencantados y que miraba con esperanza el futuro. El Pontevedra de Paco en la portería; Tapia mandando atrás; José Emilio derrochando clase o Soneira marcando goles. Y era el Pontevedra entrenado por Delfín Álvarez.

Su muerte acontecida estos días ha vuelto a traerme con fuerza estos recuerdos a la mente.El era el entrenador de mi primera temporada como socio del club y siempre asocié su figura con ese hecho, baladí para todo el mundo, salvo para los que esa temporada nos hicimos socios y hemos seguido hasta ahora acudiendo al otrora viejo Estadio de Pasarón.

Eran Domingos de transistores, de olor a puro y coñac y de constantes miradas al rudimentario marcador simultáneo de fondo norte situado justo debajo de los altavoces del campo y que provocaban la cara de mala uva de mi padre cada vez que su Athletic no sacaba adelante sus encuentros. Eran Domingos en los que las gradas volvieron a coger color y la peña Petapouco animaba sin descanso desde una esquina de Preferencia que rugía como nunca ante los ataques de los granates o las meteduras de pata de los colegiados. Eran Domingos de emoción, de incertidumbre y de ilusión en los que parecía que el Lunes no llegaría nunca.

Esa misma temporada pude vibrar con una liga regular impresionante y derramar mis primeras lágrimas tras el fatídico partido con el Hospitalet. Ese balón escurridizo y traidor que se le escapa a Marsillas, esas ocasiones tremendas falladas, ese penalti de Sasiaín marrado, los dos goles que nos acercaban, la ocasión postrera de Paredes que podría habernos concedido la prórroga…

Más adelante vendría el ascenso en Eibar con Santos (el gran “Nécora”) al mando, la ilusión de esos primeros años en 2ªB buscando el ascenso a segunda con más corazón que cabeza bajo la presidencia de Batallán, el declive de finales de los ochenta y principios de los noventa con incluso un grupo de jugadores al mando de la nave en forma de Gestora, un pequeño oasis a mitad de los noventa, de nuevo los grandes problemas económicos y con gritos precisamente en contra de Delfín Álvarez que había vuelto a tomar el banquillo granate en una temporada, el conejo de la chistera de Gerardo Lorenzo recurriendo a un procedimiento de quita y espera cuando en absoluto era habitual todavía en el mundo del fútbol, la llegada a la Presidencia de Nino con esa gran alegría en forma de ascenso pero todas esas enormes tristezas tanto deportivas como sobre todo económicas que desembocaron en el descenso a Tercera, los cuatro años infames en esa categoría y ahora el retorno a la 2ºB que tan torcido ha comenzado…

No conocí a este miembro de la plantilla del Pontevedra en sus mejores años y luego dos veces entrenador del club. No he hablado nunca con él y creo que ni siquiera he debido cruzármelo fuera del recinto deportivo de Pasarón pero la noticia de su desaparición me ha entristecido. No sólo por haber formado parte importante del Pontevedra como tantos otros que ya no están desafortunadamente entre nosotros sino porque para mí empezó todo esa temporada. Y esa temporada ahí estaba el, puro en ristre, dirigiendo los designios del Pontevedra CF.

Descanse en paz.